PARÍS
fue como no haber estado allí.
Céline se había ido.
no había nadie allí.
París fue un bocado de aire azulado.
las mujeres pasaban como una inhalación como si tu nunca
fueras a atreverte a irte a la cama con
ellas.
No había ningún ejército por ahí.
todos eran ricos.
no había pobres a la vista.
no había viejos a la vista.
cuando te sentabas en una mesa en un café
te caían celosas miradas
de los demás
asiduos
quienes estaban seguros de ser
más importantes que tú. leer más
cada hombre debe darse cuenta
de que todo puede desaparecer muy
rápidamente:
el gato, la mujer, el trabajo,
la rueda delantera,
la cama, las paredes, la
habitación; todas nuestras pequeñas necesidades
incluyendo el amor,
posarse en cimientos de arena-
y cualquier causa que se dé,
sin importar su falta de relación:
la muerte de un chico en Hong Kong
o una ventisca en Omaha…
puede servir para crear tu ruina.
toda tu vajilla china estrellándose contra el
suelo de la cocina, tu chica entrará
y tú estarás de pie, borracho,
en medio de todo y ella preguntará:
¿dios mío, qué es lo que pasa?
Y tú responderás: no sé,
no sé…
De inicio, el autor explica como es que ha venido creciendo el país económicamente bajo una dualidad poblacional “mexicanos” (mestizos) e indios, tomando como ejemplos modelos económicos europeos que desfasan desfavorablemente al pueblo nativo del país; es en esta primera parte del texto donde surge mi primera inquietud negativa hacia el autor pues la lectura que hice me sugiere por parte de quien escribe una desindianización, en donde ellos (indios) por necedades culturales rechazan cualquier esfuerzo del estado por integrarlos dentro de la economía nacional. Además me pareció ser un manual de apoyo para poder llevar a cabo lo que él llama proceso dominical y así tener un control absoluto sobre las culturas de los nativos; sin embargo una segunda lectura al texto cambio mi perspectiva para con el autor ya que ahora considero que el hace referencia de una manera tácita a una realidad en la que los pueblos indígenas viven y no una propuesta de aniquilación.
Nuestras vidas, nuestra cultura pues, esta hecha de un montón de historias que se entrelazan. Chimamanda Adichie novelista nigeriana nos cuenta la historia de como encontró su raiz cultural (y lo mejor es que nos advierte sobre los peligros de escuchar solo un lado de la historia de otra persona o país, arriesgándonos a un enorme malentendido). leer más
Odio los mosquitos, malditos chupasangre portadores de virus de insomnio.
Ayer noche estabas aquí, en casa,
mas exactamente en casa mientras dormía
La luz recargada en la pared era el marco de tu cara,
sonriente, gozosa, acalorada
y al fin yo estoy feliz…
-gracias por haber venido
-no digas gracias, mejor salgamos
…y salimos
Hecha de madera, con olor a menta, o a jazmín
no sé, no soy de plantas y esas cosas,
y disfrutamos la noche
y nos bebimos el amor en un vaso con cerveza
y reíste mi compañía
y consolaste mi quejido…
y comí tu sal.
No sé que pueda suceder, pero cierto es que odio a los mosquitos.
No sé que puedas no darme, lo que si puedo saber es que estuviste aquí,
y entonces no llegaste, ya estabas, pero tú no lo sabías.
Es tu voz que suena mientras desayuno,
son tus manos que cortan y amasan y moldean el barro con el que me construyes
Odio los mosquitos,
malditos despertadores a la mejor experiencia de mis sueños.
Negrita tenía que ser
la que causara mi pena
y no cambio de color
aunque me sangren las venas
pues por ahi dice el refrán:
Negras,
hasta las mulas son buenas…
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Poesia